Los ojos de la Luna

Cuentan las antiguas y muy utópicas leyendas, que la eterna, la madre de la noche, la luna, a veces toma cuerpo de mujer, de hembra humana. Y baja a los pueblos como una joven hermosa, casi siempre pequeña, extraña, pues no es humana, pero de una belleza inimaginable; nadie sabe porque lo hace, ni ella mismo lo sabe con certeza, pero lo hace.

Al bajar del cielo, habita un tiempo como humana, camina, come poco, canta y a veces llora… a veces también ríe.

Es el temor de todos los brujos, pues la luna es su única debilidad…. Desde siempre enamorados de ella, si un día por el azar del destino se encuentran con ella en algún sendero y la miran a los ojos, se pierden en un letárgico mar y quedan colgados de sus ojos eternamente.
Cuentan las antiguas y casi muertas leyendas, que ya son mitos, que la mujer-luna se descuelga del cielo y vive entre los humanos, y dicen que si un brujo la observa a los ojos no puede volver a pensar ni hablar de otra cosa, que de los hermosos ojos de la luna llena….
Y yo lo se pues en mis habituales deberes de brujo, una noche, me la encontré….y me perdí en sus ojos

Sueños marinos (Sueños humedos)

Aletea ininterrumpida la marea contra los riscos
se enfrenta la muerte a los gritos de frenesí de la vida
arquetipos de piedra se comen el espacio
en el que en un medio día soñé con llanto
ya cansadas las piedras de tanta histeria
se oxidan las largas paletas de muelles dormidos
allá en el pacto de tierra cielo y agua se duermen los gritos
en el mar.... eterno mar de azul verdoso eterno
marinos agotados se comen los días
aderezados con putas y borracheras eternas
el sonido del viento de guerra con truenos y risas
aparca al ron en un receso minúsculo
caen los cuerpos en chapuzones secos
caen balas y espadas en sueños marinos
arde el fuego rojo carmesí y alegre sobre el agua
que grita, llora, salta y crece
arden las velas, arde la carne
gritan los miedos, y ríe la borrachera
piratas de cien mundos que aullan sus penas
mientras el ron fluya las dichas no cesan

Como pernoctan los sueños

Saltando en la bruma gigante...tratando de no pisar las líneas de la rayuela, saltando esas fracturas de tierra para no pisar la linea blanca del juego corrupto de lanzar una piedra, de saltar en los espacios vacios y volver sin pisar las malditas líneas.

La inmensa bruma se come mis pasos, no me deja ver a donde salto... el eclipse en mi corazón me deja tentado, con la tentacion en la boca de ver que pasa si piso la línea de cal blanca.

Espero que haya un lugar que me espere en las estancias de Mandos....un lugar pequeño, solo un rinconcito, yo me acomodo donde sea...

Alla en el lugar donde terminan los puntos suspensivos, donde el papel es un desierto, en el margen, donde nadie quiere escribir; ahi quiero vivir, acompañado solamente de mi alma, de mi esfero negro, de mis sueños, de mi hada y sus ojos de luna llena....nada mas.

El viento sigue soplando, la bruma sigue subiendo, las lagrimas quieren borrar las estupidas líneas de la maldita rayuela... mi hada-bruja me observa y se esconde abochornada, mi cuerpo de humano esta ya tan viejo....mi alma ya no lo soporta, lo rechaza, lo odia.

Es cierto de una manera tan precisa, que una felicidad se paga con una tristeza de exactamente la misma dimensión.

No responde mi cuerpo, esta tumbado en el suelo, y mi alma lo observa desde el aire, mis alas inmensas negras, hechas de noche, cubren al cielo y al sol, mi misión se cumple asi.... tapando la luz, Apohis me han llamado, Tanathos me han llamado... yo soy la muerte viva, el aprendiz de Námo.

la rayuela sigue dibujada en el suelo... el eterno resplandor de mi hada sigue suspendido en el cielo, las rocas del mundo se comen a los ciervos, y mis ojos perdidos se duermen en silencio

Ofrenda de piedra

Las especias caían en cada palabra, hierbas,condimentos, gritos cacareos y trinos.

Las ofrendas en la larga fila y el inmenso trono que ya no alcanza en la amplitud visual, que ya no cabe en el imaginario de sus súbditos.

A la mitad de la fila... bueno, quizás tres o cuatro puestos más atrás; la mirada fría y gris se esconde en sus propias manos, las rodillas separadas, pegadas al suelo y el dolor de su espalda carcomida por la cal, cada paso con sus duras rodillas resuena en los oídos de los mercaderes, y de las dulces damas que salían a pasear.
El hombre duro, sin articulaciones, que no parpadea, pues es de piedra, sostiene su ofrenda en alto, sin moverla; sostiene su dolor eterno en la espalda.

¡Al fin! ya solo dos personas lo separan de su audiencia con el gran soberano, gran por inmenso no por altruista.

El hombre de piedra casi llora arena de alegría, al fin podrá entregar su ofrenda al rey, se ha preparado toda su vida para ese momento.

Al llegar al trono, el hombre de piedra, con todo su esfuerzo, inclina su cabeza, el esguince fracturado de su duro cuello resuena con n silencio seco, levanta su ofrenda con todo su esfuerzo, y el crac tremendo de sus brazos, estorba al oído del gran monarca, su gris cabeza lentamente se desploma y su cuerpo petrificado espera en silencio, solo espera.

Intenta levantarse y su pietro cuerpo carraspea en la eterna y resonante fractura de su alma...

La noche

aven ia...

al despertar la noche recuerda que cantan las persianas de sus ventanas gaseosas, que el mundo sigue siendo redondo, que la estrella apoltronada a su lado sigue mirándola, que la inmensa luna sigue siendo su visión, que la vida es sueño y los sueños sueños son...

aven nië...

la noche oscura se viste de toga larga, la alada noche cubre el universo en un constrictor abrazo,oscura hija de Eä mira con trillones de ojos brillantes

aven narth...

el caparazón de la oscuridad ronronea con el viento hecho de sueños que mueve el inmenso resonar de la oscuridad mas profunda....del lado oscuro de la noche como diría un gran sabio

aven gûrgh

las alas de la noche rechinan sin sonido, el monstruo inmenso de la nada de alas negras se come los sueños y vomita miedos, noche; paradigma en si de ella misma, dicotomía de oscuridad y luz extrema...
la noche grita con su voz profunda y se come al universo...

ia nië narth gûrg

Serpientes

Serpientes!!! vívoras venenosas!!!! hermosas serpientes me rodean, amigos, hermanos, amigas, hermanas, hijas.... mi familia.

Sinuosas, viperinas, argolladas, hermozas, serpientes que acompañan a este viejo dragón, serpientes con alas, serpientes de tierra, serpientes acuáticas que me hacen sentir vivo....
desde el profundo, frío y duro corazón de este cansado y viejo dragón les digo gracias, no me lo merezco...

serpentica, que parecen ardillas, que parecen antorchas de fuego, que parecen piedras a simple vista, sierpes sierpes, mis compañeros , mi esposa, mi aprendiza....

producto seudofilósofico, histérico, neurótico, paranóico compulsivo,esquisofrénico de una noche de odio e ira...

Sangre negra, lagrimas de tinta diluida de mi esfero. Otra vez acudo a ti, como siempre que me encuentro de frente con la vida, otra vez a ti, que eres el único que me tranquiliza, el único que me entiende, el único que me refleja tal cualsoy, el único puente con MI realidad.

Soñar es pecado, la esperanza es un pecado ¿de que bajo dios?... no tengo idea, pero soñar es matar al alma...

Pues solo mírame, "YO", ¿quien soy yo? ya te lo dije, yo no soy cualquier persona, no estoy seguro si cumpla las caracteristicas para ubicarme en el concepto de persona.

Yo soy el Viento, el aliento de Ärda, o al menos, su hijo.

Mi cuerpo actual ciertamente es de humano, pero mi alma, el YO, difiere en concepto y escencia.... por lo que aveces mi YO rechaza este cuerpo.

No necesito lo que todos necesitan, ¿acaso mi YO, piensa al menos una micra de segundo en comida, agua, sed o hambre? No, este cuerpo lo necesita para seguir funcionando, pero nada mas.

¿Acaso crees que mi YO necesita calor, alegria, amor o sentirce querido? Jamás!... este cuerpo es el que aveces se subleba y busca humanos, YO NO! mis verdaderas necesidades estan fuera de tu concepcion, ustedes no saben que es la muerte... ni siqueira saben si existe en realidad, yo si lo se, pues soy el aprendiz de Námo. Soy la muerte viva.

Patéticos puntos asquerosos que caminan y caminan, no merecen ni mi voz

Soy Maestro y Portavoz, el Sacerdote del Caos, DRUIDA y Mensajero del Viento...

No me pidan lo que no soy...

hacen bien en creer que van a morir

Mandos, las estancias de Nàmo

Andrajosa mi alma se estrella con la vida
y las alas dormidas, en las rocas subidas
esperan latentes a los soñadores inconscientes
que desprevenidos caen al mar
y en su último suspiro los devoran inclementes
en la lluvia y en la muerte
en la lujuria creciente de algo que no existe
pues mas allá del anatema, los sueños viven.

Viven.... colgándose en la risa de una hermosa dama
que con alas y plumas, como hada viene;
sílfide, musa que pernocta en nubes terrestres...

Viven los sueños en cascadas inmensas y ríos de plata
viven los sueños en la estratosfera del mar
en los árboles inmensos de colores blanquecinos,
alguien un día me dijo que se llamaban arupos.
en las estancias eternas del susurro del viento

Canta en suspiros aciagos, el dolor como si fuera felicidad
y la felicidad como si fuera angustia.

Destino eterno reservado para los especialistas
para los quemados y desterrados
para los eternos hechizeros
para los que sueñan despiertos
para los que hablan con el viento
para los que aun están vivos.

Fracturas

Crac! seco el golpe que destroza la más fuerte voluntad, sostienen, pujan se compactan, pero su valor no es suficiente, lentamente se va llenando de varices destructivas, y el compactado calcio del que están hechos no soporta esta misión extrema, dos costillas un fémur y la tibia no cumplieron su trabajo, despavoridas rasgaron el silencio con su grito abrazador lleno de kas, muchas erres, algunas as y un par de jotas. KKKKKRRRRRRRRRRRRRRRRRAAAAAAAAAAJJKKK! ruborizadas se apertrechan como niños y avergonzadas se repliegan para en un intento de reivindicarse se aferran entre ellas.... Nunca les enseñaron a soportar esa dura prueba ¿cómo iban a hacerlo?... pero aun así y sabiendo que en una situación similar volverán a fallar, que es imposible su misión, y que jamás lo lograrán, se repliegan y se sueldan... se vuelven a levantar

Saudade

au! me duele el pecho... será que me olvidé de hacer algo? otra vez esa bola pesada se acomodó entre mis pulmones... será que otra vez me olvidé de hacer algo? maldición! porque no puedo ser como los otros que no se olvidan de estas cosas. ¿Porque ellos si se atreven a hacerlas?...

Estoy cansado, siempre es lo mismo, solo saudade, solo la bola metida en mi corazón
Siempre lo mismo... ¿porque no podemos vivir en un mundo sin opciones? ¡Como diría la pequeña Mafalda!

¿Porque no puedo retroceder el tiempo?, ¿porque simplemente no puedo olvidarme de todo eso y empiezo a hablar de futbol?

Maldito mundo de contradicciones... ¿porque siempre me tocan "los tardes"?
¿Porque siempre estoy atrasado, si siempre estoy con media hora de anticipación?

Ya no quiero nada.... ya no quiero estar en este maldito atraso...
Haré mi mochila y buscare un camino que no se vea el final....un camino abandonado donde no haya nada y donde no pueda olvidarme de nada, caminando a ningún lugar, para que no exista ni la más mínima posibilidad de llegar atrasado...
Caminaré siguiendo una luna azul en el firmamento... que aunque camine eternamente, jamás llegaré...

Maldita humanidad, maldito tiempo que a pesar de no existir no me deja vivir! para que te instalas en mi corazón, saudade del demonio, si no sirves para nada más que empujar las lágrimas de ira en mis ojos, las lagrimas de tristeza por mí mismo, lagrimas indecisas como yo mismo, que ni siquiera se atreven a saltar maldita sea!.... tal vez si pudiera llorar drenaría este maldito peso en mi corazón, pero lo único que hacen es colgarse de mis pupilas....lagrimas flemáticas, iguales al indeciso dueño...

Estoy tan cansado....ya no sobran variantes, en realidad nunca existieron.... ¿y ahora qué?
¡¿Cómo que ahora qué?! ¿qué has hecho durante toda tu vida maldito flemático?

Caminar, seguir caminando en el camino que no tiene final.

8

Yo nací antes de que mi madre me de a luz, por lo que no aparento mi edad verdad.

Viví treinta y cinco años antes de mi primer cumpleaños, es mas , soy ocho años mayor que mi madre y diez más viejo que mi padre.

Yo aprendí a leer cuando mi madre dijo su primera palabra, yo escribí mi primer poema cuando nació mi padre.

Mi primer recuerdo es la boda de mis abuelos, lo recuerdo bien, pues yo llevé los anillos.

Yo protegía a mi padre de los brabucones del colegio. Cuando me cruzaba con mi madre me miraba como su amor imposible.

El tiempo me comió antes de nacer, el corazón me empezó a fallar antes de que mi madre me alimente.

Mi solitaria vida pre concepción me permitió racionalizar mi estado de razón.

Y después de tantas cosas ya estoy tan cansado, pues nada ha cambiado, yo sigo igual y todo lo demás no.

Una hoja a la deriva

Susurran las hojas del Viento, susurran sus sueños muertos...

Entre todas las crujientes alas de los árboles, una pequeña está en silencio, su mirada inclinada al cielo y una media sonrisa que es mas bien un llanto, petrífica una lágrima en sus cansados ojos para siempre; y en silencio se acomodan los miedos en un rezquicio de luz negra, sus recuerdos acompasados y aletargados cruzan monocromos por su mente, no los teme, ni los quiere... tan solo son sus recuerdos desfilando acompasados ante sus ojos.

Busca nada por el suelo, busca nada por el cielo ...

Busca nada en un desierto en el que dos hojas perdidas siguen haciendo lo mismo... Buscan nada y no la encuentran...

Buscan nada, y no se encuentran...

vocación de maestro

Incrédulo me pierdo en un mar lleno de brisa; sin darme cuenta me despierto arrullado por el leve canto del viento. Ya dormido me dejo llevar por la dulce estela de los sueños y en el inmenso poder de una magia diferente, encuentro lo que le faltaba a mi alma.

Con el pequeño pretexto de guiar.
Con el pretexto de autodenominarme maestro.
Con el pretexto de hacerme cargo de una aprendiz.
De enseñar lo poco que se, con ese pretexto me dejo llevar por la brisa...

Pero tan solo es eso, un pretexto, un simple pretexto para no despegarme de la felicidad. Con toda mi alma aferrado al sueño de no morir; de ver en las nubes altos perfiles de abejas arquitectas, de hadas y brujos, de plumas y canciones cantadas a capela.
Con largas caminatas (aveces cortas), con sonrisas, humo-viento, fuego y tierra... y aunque lo niegue agua.

Así, el caminante eterno, el brujo solitario que cruzando un bosque se encontró con una hada-vampira que aceptó ser su aprendiz. Y en un largo abrazo el brujo despertó dándose cuenta que el hada se había dormido, en el mismo instante él cierra sus ojos y duerme...

Yo, el Druida, encuentro el despertar en un sueño.
Yo, el Mensajero, encuentro a quien decirle que existo.
Yo, el Maestro, aprendo más de lo que enseño.
Yo, el Dragón, encuentro el tesoro que quiero proteger.
Yo, el Viento, encuentro al Viento.

Y en un susurro, como es mi costumbre, te digo gracias. Gracias por voltear a ver y sonreirme...

tinieblas sin sueños

Sonsonete de colores que no son colores, de grises manchados y oscuros matices negros, ya casi no sobra nada, solo el susurro clandestino del pedazo de alma que agoniza en una esquina; que en total desesperanza grita insatisfecho por lo que le toco vivir.
y ansiosa la parca se lame los dedos, las golondrinas negras se comen el tiempo, y los recuerdos se evaporan en un fino hilo de cruel carnicería de penas.
Las ilusiones se duermen en ojos ajenos, y el sueño se despedaza por manos de damas sin rostro, todas iguales, todas perdidas, todas amadas, todas odiadas, ninguna viva.

ya no cantan las flores, porque en realidad nunca cantaron, ya no late el amor pues nunca lo hizo
ya no lloran los sueños, pues cayeron en un abismo ciego...

y en las fauces del mundo el corazón de la luna, habla en susurros con los ojos del cuervo perdido en la cruel isla vacia

Las plumas viejas

El ángel un día fue un ángel, la risa mínima se le quiebra, mientras el sudor le recorre la parte superior de los labios. Sus ojos son dos líneas, su corazón está cansado, porque el tiempo y los golpes le magullaron las alas.
Cuenta que luego llegaron las propuestas, pero no hubo forma de que se curen sus alas. El gobierno del cielo lo sacó del país -¿cómo podríamos mantener a un ángel con las alas rotas?- se dijeron para tomar su decisión.
Esto cambió su vida, lo que está escrito en su frente aun puede ser, pero no lo sabe con certeza.
No quiere que lo degraden a humano, -cualquier cosa menos eso- solloza con lágrimas en los ojos el acusado a la pena máxima.
Ahora no sabe que pensar, siempre vivió para su jefe, ahora él lo ha exiliado.

-Mi nombre era… ¿Cuál era?- se pregunta desconsolado – Ahora mi nombre se ha borrado hasta de mi mente; no sé quién soy… es el último síntoma, me estoy convirtiendo en humano-.

Miles de iglesias lo recogieron, pero él no encontró ni rastro de su hogar.

Ahora recuerda entre risas a su madre, puede diferenciar entre el bien y el mal y se esconde con su mujer que lo espera cada noche con el café puesto, con la televisión prendida, con un beso en la mejilla y las plumas viejas de sus alas, tendidas sobre su cama.

Las que dicen guardar secretos

Los pasos incandescentes y tabulados sobre las tablas del piso café claro, marcan el movimiento clarividente y espasmódico de inciertos taps-taps repetidos un millón de veces, se apresuran a veces y luego en sus tronos, dilatadas y apoltronadas se reproducen miles de taps mas en sus manos a toda velocidad; y no se sabe que hacen, tan solo lo hacen, sin detenerce y casi sin pensar, caminan y caminan cortos trechos una y otra vez. En cada segundo las acusan sus pasos cortos de tacos largos y en sus manos inciertos aros se mezclan con colores de uñas brillantes, a veces pulseras casi sin significado, a veces con prisa, a veces sin suerte.
Hablan decadencias de repeticiones infinitas, repeticiones cansadas, iguales y falsas. Repeticiones de nada frente a las negras pantallas

Una milésima de segundo

Los ojos enteramente blancos miran al infinito, cansadas las hojas de los árboles se lanzan a los brazos del viento que las lleva de paseo al infinito, y los pasos cansados del portavoz de los sueños resuenan en su propia voz... a lo lejos la muerte se despereza y el alma de los insectos se perturba por los truenos...

Las piedras cantan canciones gastadas por el tiempo y las estrellas de espaldas miran el cielo...
todo eso y aun más ridículas y espectaculares cosas miran al infinito en cada poro del planeta, en cada milésima de segundo...

Cuerpo de humano

Caudalosos ríos que por mis venas se engrosaron de preguntas, ríos-venas que destrozan los canales y las cascadas vacías, alma hecha río que sacude largas notas de flautas agujereadas, de flautas labradas en piedras negras de meteoritos líquidos.
inprescindible, el repicar de los fluidos de mi alma, me recuerda a cada instante que estoy atrapado en un cuerpo que no es mio....y como dijo la profecía: "no te mostraras hasta que de tu nacimiento te redimas"... atrapado en una llanura de cuerpo humano de los mil ríos de sangre y alma diluida estoy, hasta que en el plenilunio de mi vida encuentre ese ser extraño que me diga que es mi igual.... y al fin pueda abrazarla y saber con certeza que existe y que no es tan solo un producto de mi imaginación cansada de no encontrarte, mujer de Saturno, se que existes, te he visto....mas tu no a mi.
En el cuerpo de huesos cansados y de materia orgánica que se pudre cada día estoy atrapado, atravesado por los ríos inagotables de mi alma que está enjaulada en esta sucia trinchera llamada humano....
Largo desencanto que no me deja manejar mi verdadera fuerza y cumplir mi misión del caos... y aunque llevo la llave que abre todas las puertas que llevan a la otra puerta que está en todas partes, esa puerta guardada por el guardián, que es la puerta y que es la llave. que es la vida y la muerte.

Estoy atrapado en este cuerpo marchito hasta que de mi nacimiento me redima... hasta eso seguiré caminando.

Carabelas azules

Ancladas las sonrisas se despiden de los barcos, esperan en un hito un adiós de las blancas velas, sonríen y se quejan de las falsas ilusiones que parten etéreas, se disuelven en el mar como sangre evaporada de un sueño, se disuelven como montañas incrustadas en sus ojos y los dibujos que se aparcaron en sus párpados corren a lanzarse al mar.
Almas necias, que se aparcan en condenas, almas necias que no dejan partir sus recuerdos, la nave se aleja y en sus postigos se deshacen en humaradas azules los clavos y las tablas, el barco se eleva en un paroxismo etéreo y se hace nube de silencios, se hace nube de recuerdos.

Esperando se acuestan los besos y en un silencio se duermen los secretos que nunca se dijeron, los secretos de un te quiero, los amores idílicos de las troneras y las riendas. Ya los pasos nadan y el viento se ahoga en el mar profundo, ya los barcos se deshacen en blanca espuma incrustada en cada lado del sombrero viejo del capitán.

Ya los amores que no se atrevieron a hablar morirán perdidos en el mar, ya parten al otro lado del océano las inmundas coqueterías, las caricias desgastadas casi nuevas que no se usaron, y los besos que no saben que son besos pues no han coqueteado con la luna, ni con el mar, ni con el viento.

Hasta pronto! Gritan prisioneras las almas que ven a su propia esencia perderse en el atardecer de puntitos amarillos, se despiden y no lloran, se despiden y no ríen....

El que mira con los ojos cerrados

Da un paso, se acerca, quiere tocar la pluma de lechuza blanca que está en una rama, pero no se atreve; la ve tan hermosa, tan brillante, tan suya pero tan lejana...

La luna como siempre mira la escena sin poder interceder ni por él, ni por la pluma, ni por el lobo cansado que le llora desde la colina.

Él da un paso hacia atrás, en realidad está tan cansado que quizás no se atreva a tocarla, además la pluma ya es del árbol que la sostiene entre sus manos largas y estilizadas, la blanca pluma se acomoda entre las hojas y sonríe...

Él mira la pluma preocupado pues tiene miedo que se caiga, trata de estirar la mano pero el terror de hacerla caer es mas fuerte, no quiere que su blancura se manche de suelo...

Él alza la mirada al cielo, su corazón evaporado le duele en su prisionero cuerpo, y detrás de él el limpio río no lo dejará retroceder más. Camina otra vez para adelante y recoge el llanto que se le cayó al suelo.

Recoge sus párpados y sus sueños, la pluma sigue sonriendo, los pájaros siguen su vuelo, y el lobo sigue llorando que la luna baje a su lado y le de un beso... todo sigue su camino, menos los pasos de él que no sabe medir la distancia que caminan sus pies.

Los árboles observan y las estrellas se estrellan contra ellas mismas, y entre las otras. Los gusanos silban y la voz dormida de la pluma entona hermosas melodías a capela.

Él cierra los ojos y mira sus manos, él con los ojos cerrados busca el sueño perdido que sabe que no está en sus manos, él solo y sin vista, mira la pluma en sus manos.

El Dragón dormido

Susurrante la respiración del dragón dormido perturba toda roca, todo árbol y hasta la misma montaña se estremece debajo de sus garras, el vapor ardiente de sus fauces sale en bocanadas y en sus ojos cerrados se desdibujan sus sueños de magia...

Los aldeanos desesperados no saben que hacer con el dragón dormido, y sus guerreros se agrupan para ser héroes de una leyenda perdida, los cuervos giran sobre los guerreros, próximos aperitivos de las oscuras aves arpías.

El dragón-hechicero- dormido acomoda sus alas en su espalda y una flama negra se desdibuja en sus colmillos.

El dragón brujo susurra sus sueños y sin darce cuenta, inconscientemente y en sus sueños hace que la aldea arda en flamas negras, despedaza en el aire a los cuerpos humanos y las casas arden en flamas oscuras...

Verdaderamente es una combinación interesante. Un dragón hechicero que duerme y sueña con vívidas imágenes idílicas.

Draco Dormiëns Nunquam Titillandus
Nunca hagas cosquillas a un Dragón dormido

Diux is machina

en la noche dormida se recriminan los sollosos, y se restaura la perdida alegría, los cantos y las risas.... que mundo tan idílico, tan utópico, tan diux is machina.... pues es mentira que la mujer que amas volverá un dia y te dirá que te ama, eso solo se lo dejo a hooliwood... Solo se lo dejo a los "ex", ¿porque a ellos si les funciona el il poeti y a mi no?.... porque a ellos si vuelven sus amadas pero yo solo soy la trancisión?....

ya a estas alturas que importa, tan solo soy un cuervo que solitario en una roca se pregunta donde esta la mujer de Saturno... ya a estas alturas no me importa nada. A la final tan solo soy un alma distinta...

y en los oscuros rincones la voz del viento se dilata, se restriegan los ojos los sueños y se aparcan..... y me dejan los diux is machina, me dejan los il poetis..... pues eso es para las personas comunes!....

yo soy un caminante que camina solo...

Memoria

Flores marchitas, almas diluidas en las lágrimas de mi esfero negro, almas deshilachadas como arpas de papel cometa; escueta respiración de los aminoácidos azules de las algas aéreas, de las respiraciones sin nombre, del latido de las piedras que con su pulso mueven la sangre lívida del planeta, la sangre transparente que se lleva mis recuerdos, los lleva despacio corriente abajo, los lleva al inmenso mar profundo que es mi memoria.

uno y dos

somos vida, somos muerte, somos el inmenso afluente crepitante y desesperado del universo, somos almas desbocadas, somos el muro de la eternidad, mira tus manos mariposa blanca, mira tus ojos reflejados en las estrellas, mírate en tus pupilas, toma mi mano y espera la inconsciente peregrinación del mundo, toma tus sueños y cuídalos en tu corazón... eres un alma que no ha escuchado el ruido, escúchalo, escucha la algarabía del universo, espera tranquila y recuerda que somos tantos, pero en realidad solo somos dos... el grito sin nombre de la vida y el eco retumbante, grave y pausado... un sueño, una flor y una mariposa... solo un recuerdo te dejo, la muerte no es el fin, la vida si lo es... me despido.

Druida

El camino sigue hasta el infinito y el peregrino no se detiene a descansar

Caminando en la Lluvia

El trisquel representa la evolución y el crecimiento.

Representa el equilibrio entre cuerpo, mente y espíritu.

Manifiesta el principio y el fin, la eterna evolución y

el aprendizaje perpetuo. Entre los druidas simbolizaba

el aprendizaje, y la trinidad Pasado, Presente y Futuro.

*

Hoy mientras caminaba junto a la iglesia gótica de la 9 de Octubre, pensando en tantas cosas pero a la final en nada, el Viento me gritó de frente y luego una marejada de agua me despertó... muy rara vez el Viento está tan eufórico... solo pocas veces me grita así, pues es mi propio grito, somos uno y el Viento habla a través de mi.

Al fin puedo gritar!!!! estoy tan cansado, pero a la final casi siempre el veneno es la cura. El Agua, madre Agua, la lluvia en mi cara y los recuerdos lavados, no olvidados, pero si limpios, vistos desde otra esquina...

Todo sigue, ahora tengo una vida, ahora respiro y me siento lleno.... el portavoz del lado oscuro del corazón está aquí, y a pesar de todo sigo siendo un caminante, un peregrino.... bueno quizás no igual, de hecho muy diferente, un portavoz, un sacerdote y un guerrero... pero también un peregrino... jamás dejar de aprender, como dice mi padre el Viento.

He visto tantos mundos y he recorrido tantos lugares, que en realidad se reducen a un poro insignificante del conocimiento...

Soy la luz hecha de sombras, soy el Dragón Negro, el Peregrino, el Sacerdote, el Guerrero y el Mensajero del Caos, yo soy Dragnos.... la Muerte Viva

El Recuerdo

Carcomidos los dulces sueños me acompañan, me deleitan con sus trinos y lejanos pasos... atrapados los recuerdos en mi mente, me conducen hacia el canto dolorido de esas manos que en un intento de encontrarse se extraviaron...

Evaporada la sangre deja su aroma que me levanta, y me conduce al resplandor de las viejas miradas, de la inclemente adoración de los recuerdos.

Estoy perdido en los recuerdos de una calle mojada, de la lluvia en mi cara, del viento que me acompaña, de un café y del frío, de un callejón y las risas nerviosas.

Estoy perdido en un segundo del pasado, en un libro, una copa, dos anillos, un poco de vino y una sonrisa.

Estoy perdido en un recuerdo...

Estoy perdido, y tan cansado, tan alejado del remoto chispazo que me dio la vida que no tenía.

Estoy perdido.... y no quiero encontrarme

El joven Lovecraft

El joven Lovecraft

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El macabro escritor de cuentos de demonios malditos y nefastos como Cthulhu o Hastur. y de libros tan escalofriantes como El LLamado de Cthulhu, ese personaje es representado en los comics de el joven Lovecraft, donde se explora esta faseta desconocida del cronista del reino maldito de R´lieh

Hoguera

Antorchas inflamadas de flamígera tortura. Caminando por las calles se acercan los soldados, mis manos atadas ya no sienten la vida, y en mis oídos cansados se desdibujan miles de gritos susurrados, mis ojos adormecidos alcanzan a mirar tan solo los millones de puntos brillantes de las antorchas encendidas...

Me acusan y me castigan por ser yo un simple caminante, me condenan por ejercer mi profesión. Esa profesión a la que le tienen pánico, malditos borregos de la sociedad. Tienen envidia pues mis manos pueden alterar su frágil orden, me tienen miedo corruptos humanos pues yo no caigo en sus bajesas, me castigan cuando en realidad saben que ustedes deberían ser los castigados.

Las carcajadas se apoderan de mi semblante cuando acercan al piadoso fuego hacia mi, ¿acaso no entienden que yo controlo la realidad y lo que es falso?... el fuego purifica, y además ignoran pequeños humanos, que los fénix se hacen más fuertes cada vez que resurgen triunfantes de las cenizas...

No me destruirán con el fuego, pues es mi amigo y mi aire lo alimenta, soy yo quien le da de comer... No será con el fuego que me destruyan. Y volveré, volveré a caminar como siempre, volveré a hacerles la vida imposible mis pequeños e incautos borregos

El Sueño de la Pesadilla

Alza la vista, mira el cielo, y por primera vez no sonríe al ver la luna; esa luna, su amada madre lo mira a cada instante, blanca y perlada... pero él no sonríe. Solo mira la luna y clava sus ojos en la cara blanca; alrededor de ella su corte la alaba, esa corte punteada de brillantes alfileres que adoran a la redonda madre blanca.

La tierra se estremece en los pies y en las manos del cansado caminante que mira la luna; el viento golpea su rostro tratando de conmoverlo y el fuego en el corazón de su alma se prepara para eclosionar de un momento a otro.

Los ojos del caminante están cansados. Sus sueños se apagan y distorsionan. No sabe si está dormido o está despierto; no sabe si fue una pesadilla o fue un sueño.

Mira sus manos contra el cielo que se desvanecen, no sabe si le fallan sus ojos o si está despertando. Siente un cosquilleo en sus miembros y su cansado corazón golpea los barrotes rogando que lo liberen. Siente un frío goteante en todo su cuerpo, como si chorros de agua helada se lo quisieran tragar, sus rodillas golpean la tierra y su visión se desvanece, cae su cara con un golpe seco y profundo, la luna lo mira y suspira....

El Sueño se acabó... ¿o fue una Pesadilla?

La idea del Amor

¿que rayos es el amor?, es caminar bajo la lluvia eternamente, o es una mariposa que revolotea en una trinchera, ¿es acaso mirar a los ojos a alguien y encontrar más que vacío?, el amor es muy grande, quizás demasiado para los simples humanos, no lo se, se que nadie me podrá responder pero estoy tan lleno de palabras que necesitan salir...

el viento me dijo que el amor es una ilusión, pero es tan real como mi mente y lo que concibe... el amor es algo dulce y poderoso, es un camino que no se ve el final, pues no lo tiene... el mundo cambia con cada segundo, pero me gustaría ver mis pasos y seguir viendo ese camino....
estoy cansado, tan cansado que ya no puedo abrir los ojos, solo me observo en tercera persona y espero... espero mirándome desde un cenit, esperando y esperando... ni siquiera se que espero, quizás no sea nada, tal vez solo te veo en mis sueños y espero encontrarte, te veo pero no puedo ni se si quiero tocarte...
porque si lo hago tal vez te desvanezcas y no quiero comprobar que solo fuiste una ilusión...

¿Qué ves?

el psiquiatra suizo Hermann Rorschach, inventó estas manchas para hacer análisis de personalidad.

¿Qué ves? te dicen en las largas terapias, de agobiante observación, donde el "paciente" se transforma en algo tan curioso que lo observan como bicho raro.

Pero bueno ese es otro tema, estas imágenes en realidad no son nada, son solo manchas que forman una imagen mental relacionada con la mente de cada persona, ver algo que exista en estas gráficas tiene una importancia no menor a la capacidad de poder encontrar en un bosque a un espécimen de Leprochaun... es así de simple, la mancha está ahí, es real y es algo para cada persona... ¡es real! eso nadie lo niega pero como en todo; la interpretación depende de la persona... y así los fenómenos denominados paranormales (que en realidad son muy normales) dependen de cada persona...

así para unos existen los fantasmas y para otros no, para algunos esta imagen es un murciélago y para otros es simplemente una mancha, pero eso no quita el hecho de que la mancha exista.

La idea del tiempo

Sublimes son los pasos del crepúsculo
ondulan su etérea utopía en crujientes olas,
evaporan la luz parsimoniosa de la tierra
carcomen los segundos corolarios de un camino
pernoctan en su calcinante altura
murmuran la llegada de las tinieblas
y penosas lloran la suerte de la idea.

de ese idea que se come los días

LLUEVE

Llueve en mis sueños... como siempre
llueve en mis pasos, en mis manos
y en mi alma, llueve sin pausa
se desbocan las gotas sobre mi,
yo solo espero bajo la lluvia
como siempre...

Y en los muñones mutilados de mis alas llueve
llueve en mis pensamientos
y en mis libros
llueve en mis ojos y en mis sueños
como siempre...

El Dragón de los Andes

El Dragón de alto vuelo, que observa desde las alturas sus dominios.

Desde el techo de los Andes un Dragón gris vigila el horizonte, es amigo de los cóndores y a diferencia de su primo europeo no es un ególatra neurótico. la brisa lo columpia en su cielo y los simples mortales le piden deseos que él intenta cumplir, sus alas inmensas hablan del mundo y sus ojos negros retumban como un pozo infinito

La comedia de la tragedia

Giorgio de Chirico

La tragédia que se ríe de si misma, la sociedad, la monotonía, las estúpidas alegorías del mundo...

mirar el mundo como de Chirico, con una risa llena de lágrimas al mundo, mirense en el espejo y diganme si ven algo más que plástico.

Queda mi cuerpo para recordarme

Entre lágrimas y risas la dolce vita mira su entremes arruinado y su apetito diluído, mira el inconmesurable y enorme santuario de brea de donde el santo sale del closet y ríe.
¡Santos ridículos, Robin! piensa en voz alta el exorcizador de demonios, se rasca la cabeza pensativo parado frente al podium, a pesar de las innundaciones no sabe como destapar el baño y se mira en el espejo negro, quiere encontrar la bala que la profecía dijo que estaría en su ojo... -y a la final queda el recuerdo- piensa entristecido -si es verdad que estoy muerto, quedan las fotos y algunas frases; recurriré a ellas si me hago falta.
Recurriré a mi tumba para llorar sobre las piedras, pues olvidé a la vida en un cajón y me perdí en el desierto de amapolas...

El Viento habla

Innumerables son las razones humanas... y muy pocas las voces que hablan, la condición terrena e insignificante de los humanos los decanta a un estado de menos que granos de arena...

El Cine habla su propio idioma, habla por los pocos que tienen voz pero no habla, el cine es su habla, la literatura es su habla, el teatro es su habla... el habla de esos pocos que miran sus ojos y no se encuentran...

Para ellos (y para mi) es este espacio, yo soy las alas del viento y a mi llegan como susurros los anhelos y recuerdos de las almas inconscientes que se separan de la manada... miren sus ojos y si se encuentran satisfechos con el mundo cierren esta página, pues el viento solo habla y escucha a los sueños de los pocos sollozos que se preguntan y refutan su existencia... ¿quién soy?...

El viento remonta en sus alas los sueños de las excepciones… escuchen al viento y díganme que les dice…