La idea del Amor

¿que rayos es el amor?, es caminar bajo la lluvia eternamente, o es una mariposa que revolotea en una trinchera, ¿es acaso mirar a los ojos a alguien y encontrar más que vacío?, el amor es muy grande, quizás demasiado para los simples humanos, no lo se, se que nadie me podrá responder pero estoy tan lleno de palabras que necesitan salir...

el viento me dijo que el amor es una ilusión, pero es tan real como mi mente y lo que concibe... el amor es algo dulce y poderoso, es un camino que no se ve el final, pues no lo tiene... el mundo cambia con cada segundo, pero me gustaría ver mis pasos y seguir viendo ese camino....
estoy cansado, tan cansado que ya no puedo abrir los ojos, solo me observo en tercera persona y espero... espero mirándome desde un cenit, esperando y esperando... ni siquiera se que espero, quizás no sea nada, tal vez solo te veo en mis sueños y espero encontrarte, te veo pero no puedo ni se si quiero tocarte...
porque si lo hago tal vez te desvanezcas y no quiero comprobar que solo fuiste una ilusión...

¿Qué ves?

el psiquiatra suizo Hermann Rorschach, inventó estas manchas para hacer análisis de personalidad.

¿Qué ves? te dicen en las largas terapias, de agobiante observación, donde el "paciente" se transforma en algo tan curioso que lo observan como bicho raro.

Pero bueno ese es otro tema, estas imágenes en realidad no son nada, son solo manchas que forman una imagen mental relacionada con la mente de cada persona, ver algo que exista en estas gráficas tiene una importancia no menor a la capacidad de poder encontrar en un bosque a un espécimen de Leprochaun... es así de simple, la mancha está ahí, es real y es algo para cada persona... ¡es real! eso nadie lo niega pero como en todo; la interpretación depende de la persona... y así los fenómenos denominados paranormales (que en realidad son muy normales) dependen de cada persona...

así para unos existen los fantasmas y para otros no, para algunos esta imagen es un murciélago y para otros es simplemente una mancha, pero eso no quita el hecho de que la mancha exista.

La idea del tiempo

Sublimes son los pasos del crepúsculo
ondulan su etérea utopía en crujientes olas,
evaporan la luz parsimoniosa de la tierra
carcomen los segundos corolarios de un camino
pernoctan en su calcinante altura
murmuran la llegada de las tinieblas
y penosas lloran la suerte de la idea.

de ese idea que se come los días

LLUEVE

Llueve en mis sueños... como siempre
llueve en mis pasos, en mis manos
y en mi alma, llueve sin pausa
se desbocan las gotas sobre mi,
yo solo espero bajo la lluvia
como siempre...

Y en los muñones mutilados de mis alas llueve
llueve en mis pensamientos
y en mis libros
llueve en mis ojos y en mis sueños
como siempre...

El Dragón de los Andes

El Dragón de alto vuelo, que observa desde las alturas sus dominios.

Desde el techo de los Andes un Dragón gris vigila el horizonte, es amigo de los cóndores y a diferencia de su primo europeo no es un ególatra neurótico. la brisa lo columpia en su cielo y los simples mortales le piden deseos que él intenta cumplir, sus alas inmensas hablan del mundo y sus ojos negros retumban como un pozo infinito

La comedia de la tragedia

Giorgio de Chirico

La tragédia que se ríe de si misma, la sociedad, la monotonía, las estúpidas alegorías del mundo...

mirar el mundo como de Chirico, con una risa llena de lágrimas al mundo, mirense en el espejo y diganme si ven algo más que plástico.

Queda mi cuerpo para recordarme

Entre lágrimas y risas la dolce vita mira su entremes arruinado y su apetito diluído, mira el inconmesurable y enorme santuario de brea de donde el santo sale del closet y ríe.
¡Santos ridículos, Robin! piensa en voz alta el exorcizador de demonios, se rasca la cabeza pensativo parado frente al podium, a pesar de las innundaciones no sabe como destapar el baño y se mira en el espejo negro, quiere encontrar la bala que la profecía dijo que estaría en su ojo... -y a la final queda el recuerdo- piensa entristecido -si es verdad que estoy muerto, quedan las fotos y algunas frases; recurriré a ellas si me hago falta.
Recurriré a mi tumba para llorar sobre las piedras, pues olvidé a la vida en un cajón y me perdí en el desierto de amapolas...

El Viento habla

Innumerables son las razones humanas... y muy pocas las voces que hablan, la condición terrena e insignificante de los humanos los decanta a un estado de menos que granos de arena...

El Cine habla su propio idioma, habla por los pocos que tienen voz pero no habla, el cine es su habla, la literatura es su habla, el teatro es su habla... el habla de esos pocos que miran sus ojos y no se encuentran...

Para ellos (y para mi) es este espacio, yo soy las alas del viento y a mi llegan como susurros los anhelos y recuerdos de las almas inconscientes que se separan de la manada... miren sus ojos y si se encuentran satisfechos con el mundo cierren esta página, pues el viento solo habla y escucha a los sueños de los pocos sollozos que se preguntan y refutan su existencia... ¿quién soy?...

El viento remonta en sus alas los sueños de las excepciones… escuchen al viento y díganme que les dice…